泛黄的《寒食帖》摹本，夹页里抖落几粒红豆，苏东坡苍劲的批注旁添了行新墨：“闻君踏雪寻梅至，不知梅落寒山寺——晏同甲申年腊月于惠州”墨迹被水渍晕开，似有人对着南海潮声研墨挥毫。
寒江雪攥着红豆疾奔山门，却在跨过门槛时听见住持敲响暮鼓。
鼓声沉沉，惊起竹林中两只白鹤，朝着岭南方向翩跹而去。
“施主可知寒山寺钟声为何敲一百零八响？”
住持立于枫桥畔，指着雾霭中的客船。
寒江雪望着船头那袭似曾相识的青衫，喉间忽哽。
“每响渡一劫。”
老住持将她的竹簪插入钟杵裂纹，“只是有人渡劫为出世，有人……”钟声乍起，客船消失在烟波深处。
寒江雪摸到簪尾新刻的“渡”字，突然读懂晏同惠州信中的未竟之语——那被潮气晕开的，原是“待到钟声渡劫尽，共看南海月分明”。
寒江雪站在枫桥，细雨如丝，江风拂面。
她望着远处的寒山寺，心中默念：“姑苏城外寒山寺，夜半钟声到客船。”
这句诗仿佛将她拉回了多年前的京城，与晏同分别的那天。
那时的钟声，也如今日般悠远，却带着离别的沉重。
她记得晏同曾说过，寒山寺的钟声能渡海传信，若有一日他归来，钟声便是他的信使。
此刻，钟声再次响起，一声声敲击着她的心弦。
她仿佛看见晏同站在船头，青衫被雨水浸透，目光坚定而温柔。
那句“法师说带发修行者，可饮荔枝酒么？”
在她耳边回荡，带着一丝调侃，却更显深情。
寒江雪闭上眼，感受着钟声的余韵，心中默念全诗：“月落乌啼霜满天，江枫渔火对愁眠。
姑苏城外寒山寺，夜半钟声到客船。”
